Il est vingt-deux heures quinze

des fils électriques
plus de fil au téléphone
à quoi tient notre vie ?

Des lumières colorées clignotent dans l'obscurité.

 Quatre hommes debout regardent un match de foot les yeux levés vers un récepteur collé sous le plafond dans un coin de la pièce. L’un d’eux sirote distraitement une boisson dans un gobelet de plastique beige.

Dans la salle d’à côté, des femmes sont allongées. Seuls leurs cheveux sont visibles sous le tissu blanc. Lumière grise. Une jeune fille en bleu explique quelque chose à une autre femme, âgée, au regard égaré. Un homme fixe le plafond.

 Plus loin, seul, un adolescent déshydraté aux joues décharnées, les yeux tournés vers l’intérieur de lui-même cherche son souffle et le filet de vie qui sourd peu à peu à travers le liquide perfusé dans sa veine. Les courbes, rouge, verte, jaune, épousent son rythme cardiaque et son volume thoracique, le nombre et la cadence de ses respirations expirations. Un cœur rouge à côté de la courbe rouge.

 Des sonneries de téléphone. Des voix étouffées.
Vingt-deux heures quinze aux urgences.

 La vie tient à un fil.